Уже не лица, а кляксы.
Боясь прикоснуться, рука наотмашь швыряет
Краску взгляд или слово на нетронутый холст лица.
Бесконечные точки запертые и разбросанные,
Поцелуи не солнца,а тюрем на лицах.
Кляксы всюду – и в могиле,открытой на обозрение,
И на платье куклы с лицом и телом любви,
И в днях, что мечтают не рождаться и не просыпаться.
Картина? Навряд ли.
Скорее – чертёж что хохочет над нами.
не рисунок
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116072409371
Свидетельство о публикации №116072409371
Рецензии