Афган. Слова, слова...

* * *

Слова, слова… Их будто меньше стало.
Они уходят вглубь: «Атака. БТР.
Афган. Груз 200…»  Замолчишь устало
И не расскажешь, как вы, например,
Когда-то наскочили на растяжки,
И поседел от напряженья старшина.    
Стучала мысль: «Мы ж родились в рубашке,
В бронежилете…»
                Взрыв!..
                И тишина. 
За этой тишиной слова, как камни:
«Засада… Не успел я, мать… Не уберег…»
Глазами – в стол. Но не забыть тот давний
В простом селе положенный венок.

Но как же в этой выжженной пустыне,
За боем, болью и за горечью потерь
Ты сохранил дочурки нашей имя?
Слова «родная… дом… ты только верь…»
Я верю. Жду. И слов других не знаю:
Пишу про дочку, про домашние дела.
Когда вернешься, спросишь, чем жила я,
Твоим глазам скажу «Тебя ждала».
А дальше –  веришь? – будет только счастье!
Мы вместе вспомним довоенные слова.
Как прежде ты сожмешь мои запястья:
«Да, надо жить. Тут ты права…»