Пой же

Здесь, в милой Англии моей, есть Кенсингтонский сад, где зноен каждый летний день, и сумрачен закат, где ветер нежен, воздух пьян, и вечная весна.

Где вечный мальчик, что как тень приходит мне из сна.

Его так юн, так хрупок лик, и песнь его легка, он мне поет, как корабли плывут издалека, как солнца луч стучит в окно и дарит как рассвет. Он мне поет — за гранью лет — что все предрешено.

Известен каждый, каждый шаг, и встреча, и судьба. Он мне поет, и сходит мрак, и вечная весна стучится в дверь: «Открой, открой!» — ее прекрасен зов. Чарующ как и как хорош чудесный мир из снов! Там где любовь и где весна — вот поселиться б в ней!

Мне славный мальчик все поет, нежна его свирель, уста его, как сладкий мед, и голос — пряный хмель. Его слова — слова любви — дороже мне всего, и этот мальчик — дар земли — и краше нет его.

Целуй меня, мой свет, мой сон — навеки я твоя, мы в той весне разделим трон, мы подчиним моря, нам южный ветер будет друг, нам вечность будет мать. Не будет, счастье, нам разлук, не станем горевать.

Так пой же, пой же, мой король — как наяву, во сне.
Так пой же, счастье — про любовь.

Любовь твою ко мне.