Мой папа,
ему уже восемьдесят семь,
лежит уже месяца два,приболел,
и видит лишь летний пейзаж в окне:
крыша дома напротив,
верхушки деревьев
над крышей,
и небо кусочек,-
такой ,в тесноте,
но яркий лоскутный платочек...
В открытую форточку звуки снаружи влетают:
то яркие крики играющих в мячик детей,
то стук поездов (каждый час проезжают),
то шелест машин, то резкость ворон,
то воркующий тон голубей...
- Присядь,отдохни!- Он меня приглашает.
- Послушай, картины мне вспомнились
юности послевоенной моей:
Я вспомнил свой край,
Где родился и рос,
Где землю пахать научился свою,
Где как-то весной
В чудной роще берез
Красавице юной сказал: "Я люблю!"...
...Он взгляд перевёл
свой опять за окно,
на свой ежедневный пейзаж.
Молчали мы.
Всё ведь понятно без слов.
Далекое время
там видно в окно...
Понятны стихи, папа наш...
2016,июль
Присядь, отдохни...
© Copyright: Владимир Нехаев, 2016
Свидетельство о публикации №116072405370
Свидетельство о публикации №116072405370
Рецензии
Пока живы родители , мы - дети,когда их нет - сироты...Это древняя мудрость,всегда справедливая....
Владимир Нехаев 26.07.2016 23:42 Заявить о нарушении
Владимир Нехаев 26.07.2016 23:42 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.