Те дороги...

Снова зов. Ты бежишь, не в силах оглянуться, будто сзади поджидает кто-то, стремглав навстречу пустоте, где ни содрогнуться, ни прочувствовать себя, ни улыбнуться, где не расцвести твоей мечте, а быть растоптанной в бетонных блоках, опустошенной хладным мраком серого «Так надо», заасфальтировать свой разум в муках, покрыв сверху лаком для металла и посыпав отшлифованными до блеска гальками, припевая куплет из известного марша, одурь выбивая ровным шагом и солеными каплями, застывшими на блеклых щеках под натянутой до привычки улыбкой, непонимающим взором глядя все вперед на ровную гладь холодного цвета, не ожидая рассвета или поворота на своем пути; хочешь остановиться, наплевать, послать все к черту! но только стоит остановиться, оглянуться, как этот Кто-то кричит тебе в ухо:

– Иди!

И ты побежишь, рассекая лицом воздух, пропитанный важностью, ролью, значением, а самое главное влиянием, популярностью и вонючими банкнотами в руках у сопливых служащих, снующих из угла в угол, и усмешками иудей, отдающими в голове тупой колючей болью, отличной, разве что полярностью. Ты стал забывать, где север, где запад, а где конец, и есть ли он вообще в веку денег и неверий, потех и развлечений, в круговороте алчности, жадности и вечного ложного счастья.
Мир протух.
И ты протухаешь, выискивая те дороги, которые приведут тебя к «счастью». Но ты уже стоишь на одной из них, на ровном асфальте, серого «необходимо» и грязного «хочу». Почти незримо, но ты обращаешься в пепел, и лишь немногим удается подняться и свернуть к черту свою дорогу, пустить ее колесом в лес, устраняя тревогу, печали и стресс, отдаваясь эху природы и становясь тем, кем мы являемся –

человеком.

А те дороги, плетущие за спинами у лицемеров интригу, те дороги, из-за которых человек не зрит ничего, кроме денег и власти, те пути, в которых некому протянуть тебе руку, те тропы, где ты несчастен – отпусти.