В наливайке,в шальном мурлыкане,
Бородатый,седой мужичок.
Ищет веру с надеждой в стакане,
Закрываясь от всех на крючок.
Старый дед,после рюмки хмельного,
Завалился в беззубую трель.
Сквозь морщины из взгляда стального,
Смотрит жизни закрытая дверь.
Он запел не про вечер в Париже,
Журавлей вспомнил пасмурный клин.
Его сердцу роднее и ближе,
Колыма,Магадан,Сахалин.
Он не помнит людские нападки,
Человеческий срам об паркет.
Он любитель мужицкой присядки,
И не не видел,ни разу,балет.
Не бразилец он и не испанец,
Пляшет тактом пульсации вен.
Свой последний,не медленный танец,
Разбавляет со смехом гиен.
В наливайке,в шальном мурлыкане,
Постоянно то смех,то галдёж.
В помутневшем,ребристом стакане,
То что ждёшь никогда не найдёшь.
Старик
© Copyright: Мартин Август, 2016
Свидетельство о публикации №116072304343
Свидетельство о публикации №116072304343
Рецензии