***

Как прекрасны руки, в которых есть боль.
Так нежны и бледны...
Кисти матери,-затвердевшая соль.
Прощание, уходящей луны...
За плечом моим левым-холод.
Родное дыхание...
Отступает страх и голод.
Забота ее, сострадание...
Моя мать не добра, справедлива она
Темный шлейф ее окружает.
Под темнотой,-ужасно стройна
Страшный образ Ее, поражает....
Любовь к матери,-излишне чиста
Моя связь нерушима до гроба
В этом ящике мрачном, давно пустота.
Я живу без болезни и зноба.


Рецензии