Не время стихи читать,
а время стихи писать.
Но где он, прораб великий,
когда с болтовнёй испит
поэта съедает быт,
как время съедает лики?
Читатель смеётся вслед,
дожёвывая омлет.
Я верую не в запасы
съестные, когда, как вздрог,
ступают к нам на порог
закормленные пегасы.
Попробовать бы чуток
святого мясца шматок.
Улыбчивая мадонна
прекрасна и без еды;
но ежели нет звезды,
срывается вдруг икона.
И вязнет в дерьме мой зов,
как мясо промеж зубов.
Громаден делёж харчевный,
духовный делёж – как тать.
Неужто и мы опять
ограблены и плачевны?
Недвижимы стрелки строк –
побольше б наесться впрок.
Себя ли в себе убиваю
иль жизни даю перекур,
я снова бикфордов шнур
межстрочия зажигаю.
Не время стихи читать,
а время стихи писать.
Поэта съедает быт
© Copyright: Авсень, 2016
Свидетельство о публикации №116072206120
Свидетельство о публикации №116072206120
Рецензии