Как, всё-таки, она бывает коротка,
И как теперь мне называть их, я не знаю.
Еще вчера они кричали все "ура",
И нам цветы к ногам они бросали.
А вот теперь кричат, что мы враги,
И что не мы их от беды тогда спасали.
Кто виноват в том, что не сберегли,
И в том, что было между нами, растеряли?
А может быть не стоило спасать?
Пусть продолжали бы собою любоваться.
Но не способны были свою землю защищать,
И им пришлось бы со страной своей расстаться.
Не потеряли, просто продали ее,
Забыв о совести, при этом, и о чести,
И, богом данное, предназначение свое,
Они похоронили с нею вместе.
Память
© Copyright: Геннадий Белов, 2016
Свидетельство о публикации №116072205564
Свидетельство о публикации №116072205564
Рецензии