Темнота.Тишина.И час ночи.
Забытье,кровь по венам танцует.
Разум бьет в потолок,трудно очень,
Звуки будто картины рисуют.
И простуда,безделье родное,
Я его не любила,кляла,
Сверху вниз по кусочкам былое
С потолка,будто вечно жила.
Отмахнуться бы левой рукою,
Не тонуть бы мне в этом бреду,
Не вести бы беседу с собою,
В этих стенах с ума я сойду,
Не зовите меня вы больною,
Хоть и правда есть в этих словах.
Не знакомьтесь с моею судьбою,
Коль не видите смысла в мечтах.
Я когда-то смешного поэта,
Повстречала в подвале мечты,
Закружилась сквозь злые рассветы,
Провожая хрупчайшие сны.
И кричала я с ветхих помостов
Про других всё ужасные вещи,
Про чужих,отвратительных монстров,
Пока те мне не сели на плечи.
простуда
© Copyright: Арина Пантелеева, 2016
Свидетельство о публикации №116072100563
Свидетельство о публикации №116072100563
Рецензии