Задуманный мною порок безучастен.
В сплетении судеб нет места святым.
Мною живущий чей-то сценарий
бурлеск и тортура, невзрачной судьбы.
В глазах искусно плетутся дороги.
Сплошные поля необъятных границ.
Дома, подъезды, ступеньки, перила.
Нет мне здесь места, но я у двери..
Холодные стены с серым пятном,
размером в вселенную черной тоски.
Мертвецы безыскусные, грезят котлом,
в который они не порочных влекли.
Искусство - порок того безучастней,
глоток исцеляющей магмы ядра.
От него ветви разума в тело цепляясь
изростают, пронзают изводя нас с ума.
Задуманный мною порок ожидает,
годы спустя я сценарий порву
и призраком вольных строк запархаю,
чью то историю напрочь сожгу.
***
© Copyright: Анастасия Супрунова, 2016
Свидетельство о публикации №116072104155
Свидетельство о публикации №116072104155
Рецензии
