* * *
Пересыпает время ткач, качаясь
вослед волне станка и бабочки ребристой
из веточек, из ветоши, в которых
невидимый нам рай запузырился
как нищета великолепной стужи
завязанной в узлы его гортани –
он стал бы птицей, если это нужно,
или окном когда-нибудь он станет
и выпукла рубаха его утром,
которое он тоже рассыпает –
и вылетают души в свет и сутра
так каменеет будто что-то знает.
(20/07/16)
Ткач
© Copyright: Сибирский Волк, 2016
Свидетельство о публикации №116072008350
Свидетельство о публикации №116072008350
Рецензии