9 MyDeath

Моя смерть, она знаешь такая, что в двух словах не объяснить.
Она приходит накрашена под шубой нагая, борзая и до ужаса симпатична.
Я к ней, она - подожди, я от неё - она просит не уходить,
Она витьевата, придурковата, умна, но не логична.

Мы можем часами, смотря в глаза, пускать дым в гудящую вытяжку и молчать, 
Часами можем в словах утопать, обсуждать что-то бурно, но не кричать. 
Я трогал тело её как ветер с цветка сдувает пыльцу, сдувал волос её с лица,
Гладил её холодные, костлявые пальцы и думал - вот она и накажет тебя подлеца.

Выход один - умереть. Так чтоб никто оживить не смог,
Но остатки её частиц делали так, чтоб мне этого не хотелось.
На сто замков закрывшись, топтал среди падших в богадельнях сапог,
И тут снова она, внезапно пришла и разделась.

Я ей вопрос - в ответ тишина, петляет костлявая, глухонемая
Без стыда и совести, извращенка до самых костей меня раздевая. 
Когда в эти игры она наиграется?
Когда успокоится?
Когда образумится?
Когда надоест из меня ей уже
Делать глупца,
Делать безумца.

19-20.03.2016,
7:00 am