Ворох мыслей – сноп искр в очаге…
Словно сбившийся путник в пургу,
Сквозь тяжёлые думы бреду,
Нож заветный храня в сапоге,
Чтоб отпор дать любому врагу…
Улыбаться уже не могу.
Но мечтаю. Молю о тепле.
Мысли – искры в Твоём очаге…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.