Взлететь - лишь для того, чтобы упасть.
По лестнице поднятся к эшафоту.
У нас с тобой нечаянная страсть,
Ее растим все время для чего-то.
Наступит полночь – хоть не отрекись.
Я жду твой голос, как святой – блаженства.
Меняя километры на пути,
Все ожидая хоть бы полужеста.
А за окном спешит, растет, цветет –
Все эти краски пасмурного лета.
И есть там, вот где-то, далеко.
За гранью понимания и света.
Хотя, конечно, вся судьба – игра.
Слепой придаток лотереи-жизни.
Но, что-то остается навсегда,
Во всех цветах, как белый свет сквозь призму.
Хотя, конечно, весь поток идей,
Бездарные потоки будней в мыслях –
Мы через них становимся взрослей,
Теряя страсть и даже волю к жизни.
И где-то на пороге бытия,
Седая Макошь снова с Долей спорит.
А может быть с Недолей...
Как дела? Ты мне пиши. Или хотя бы – помни.
Ты мне пиши...
© Copyright: Дмитрий Бартковский, 2016
Свидетельство о публикации №116071809347
Свидетельство о публикации №116071809347
Рецензии