***

Столько стихов
написано не тому.
Сказанных слов
не выдуманных.
Он был порой и плох,
но лишь ему одному,
которому почти всегда было ***,
я говорила "люблю",
не ожидая подвоха,
не боясь с неба упасть.
За хотя бы один из тех вздохов,
которыми можно было упиться всласть,
или все отдать.
Оставить хотя бы себе на память.
Да, он смог меня сильно ранить,
но это жизнь и если и есть что-то после него,
то остаток сломленной души,
а все остальное словно умерло.
Ветер скажет: "Дыши!"
и как парус расправит мои глаза.
Ты уйдешь, а я останусь.
У меня отныне всегда гроза,
а ты медленно погибаешь в пустыне
и тает все, о чем лилось столько слез.
Нас запомнят красивыми, но пустыми,
ведь каждый из нас любовь с собой не донес.
Тогда скажи, на что нам крылья?
Если не навсегда и не всерьез.
Скажи, зачем мы были?
И зачем на небе горят эти миллиарды звезд?
Зачем мы так сильно полюбили,
если не захотели или не смогли вить совместных гнезд.
А потом уже сообщения не приходили.
И никто больше ни слова не произнес.