Мне 22, я становлюсь совсем занудным,
Заумным, слишком странным малым для других.
Так мало близких посредине ликов скудных,
Так многим дивным не увлечь сердца чужих.
И не сказал бы, что страдаю понапрасну,
Любим, счастливый, и друзей немного есть,
Но иногда хочу прикинуться несчастным,
Надев к печали шляпе шарфик цвета спесь.
Иду по городу, смотрю на люд с презреньем,
И отражаюсь в лужах черным, словно кот,
А сам-то чувствую, что лгу себе и зренью,
Я просто в кепочке, как Кепка, пешеход.
Обычный парень в обывательской одежде,
И меньше трети мыслей ярких и смешных.
Но мне так нравиться мечтать, что все невежды,
А мы с тобой - умней и радостней всех их!
Но,поднимая нос повыше всякой крыши,
Я упаду в промокших луж асфальта хмарь.
Я о себе немало горького услышу...
И зачеркнув день, пролистаю календарь.
22 года
© Copyright: Кир Стоун, 2016
Свидетельство о публикации №116071806592
Свидетельство о публикации №116071806592
Рецензии