С каждой новой потерей кладу на суровую нитку
молча узел тугой, продеваю в плетение кисть...
Этот грубый браслет уподобился древнему свитку -
в нём вся память моя.
И пускай замирает лингвист,
Пусть гадает, а что там в сплетении нитей таится?
Может, кипу индейцев, а может, славянская вязь?
Мне известно одной - это лица, любимые лица,
я увижу их снова, рукой за запястье держась.
Бугорки с каждым годом на нитку ложатся всё чаще...
Я вяжу и вяжу их истёртыми пальцами. Кровь
остаётся на ней, безответной, смиренно молчащей
и покорно несущей тяжёлое бремя узлов.
Нитка
© Copyright: Мария Шелухина, 2016
Свидетельство о публикации №116071806091
Свидетельство о публикации №116071806091
Рецензии
