Плесень

Вот мы люди, очевидно
быть значИмыми хотим.
Это чувство нам привито
даже больше, чем инстинкт.

Без него мы все бараны,
не познав седых волос,
знаем: поздно или рано
все отправимся под нож.

Но под чей же острый ножик?
Кто использует ту снедь?
Знаем только: каждый должен
чуть прожить и умереть.

Чтобы не было «разброда
и шатанья» в головах,
мы должны быть всем народом
непременно при делах.

Этот завтрашний покойник
пусть стремится быть царем.
И ни кто не должен помнить,
что мы вскорости помрём.

Как один стремиться будем,
чтоб какого-то рожна,
оставлять чего-то людям.
Наша жизнь им не нужна.

Нужно это, но не людям!
Кто нас впряг в сии гужи?
Кто устроил  эти  чуди,
и какой в то смысл вложил?

Души наши отбирают,
нас самих, отправив в гроб.
- Есть галактика такая!
Мы полезный в ней микроб.

Плесень, как бы, всё такое.
Этот плесенный народ
биополе так устроит,
что галактика живёт.