Поэт назвал любовь прекрасной хворью,
Но у Поэзии самой такой „микроб”,
Который часто путают с любовью.
В кого вошёл – считай, уже - по гроб.
Поэты истинные говорят стихами.
Нам, грешным, это просто ни к чему.
Стих помогает обойтись словами,
Чтоб в оборотах речевых не утонуть.
В чём парадокс? Стихи слагают „тыщи”
И книги издают за личный счёт,
А „урожай” их в СМИ предельно нищий,
Уже победа, если кто прочтёт.
Но оторваться от пера уже нет мочи,
И в топку „творчества” летят года и жизнь.
А конь Пегас всё скачет, и хохочет,
И поощряет в миг усталости: „Держись!”
18.07.2016 г.
Прекрасная болезнь - стихи
© Copyright: Давид Шмелькин, 2016
Свидетельство о публикации №116071810042
Свидетельство о публикации №116071810042
Рецензии