Любовь Портного

У незадачливой помощницы
Все нити рвутся до одной,
Когда берёт стальные ножницы
Такой безжалостный Портной…

Нас познакомила бессонница,
И, впору лучшему из всех,
Вам одинаково приходятся
Шотландский килт и странный смех.

Шальные мысли – будто клоуны:
Любые правила долой!
А пальцы туго забинтованы –
Поосторожнее с иглой!

Мы тонем в швейных суевериях:
Что выбрать – складки или клёш?
Но, размышляя о материях,
Другого сердца не сошьёшь…

Мы насмерть бьёмся с одиночеством
С катушкой пёстрою в руке,
Нельзя не выглядеть Высочеством
В таком прекрасном сюртуке!

Среди фактур многообразия
Мой шов неровный быстро смолк;
Любовь Портного – лишь фантазия,
Неуловимая, как шёлк.

Её не вычерпаешь горстками,
Не разорвёшь, как лоскуток,
И не измеряешь напёрстками,
Не намотаешь на клубок…

Под граммофон с усталым голосом –
Нет, мне не выучиться шить,
Ведь стоит вам поправить волосы –
И я опять теряю нить…

А небеса туманно-серые
Считают выкройки дорог…
В любовь Портного я не верую;
Лишь в нитки, ось и оверлок.