Полет

***

Летят,
Летят птицы,
Словно пушинки тополиные –
Белые в своей невесомости,
На закат,
На закат,
Пропитанный небом,
Чтобы забыть,
Забыть
И первый взмах крыльев,
И последний вздох ветра,
И обрести,
Обрести, наконец,
То утерянное,
Что люди зовут
Покоем.


Рецензии