Пчёлы на маковом поле
Думаешь – выскользнет рыба из белых вод,
душу твою исторгнет, по водам пройдёт,
солью отделает пресные лица и
вылечит зло и вселенские лишаи.
Мысли стекают в длинное сито дней:
Что в нашем мире? В мире – азохен вей!
Есть легион властей, их бессрочный пир –
всяк, кто хлебает море, в мечтах – мессир.
Есть голоса желаний, телесный тлен,
кто не растлён сегодня, тот вожделен.
Прочное коло – сад расходящихся крыс,
гамельнский дудочник жив, но напился вдрызг.
Кто-то кому-то – братка, чужим – шурави,
пчёлы на маковом поле, мёд на крови,
каменный свод и музыка дилерских сфер,
толпы спешащих в сети Любовей и Вер.
Тлеют в публичном мареве угли словес,
шум недотыкомок серых с флагом и без…
Оле Лукойе жулит с чёрным зонтом –
cладко спите, герои,
рыба – потом.
Свидетельство о публикации №116071703013