Когда устал, когда хреново,
В этом нет ничего такого
Просто черная полоса
Налетела как на камень коса.
Не хочется жить, опускаются руки,
Тянет на алкогольные науки.
Но чем попусту плакать и бухать,
Лучше взять гитару и лабать
Свой рок-н-ролл!
На работе тоска, неудачно влюбился,
Хочется под землю провалиться.
Дома скандал, всё как-то не так,
В каждом встречном чудится враг.
Начинаю с ума сходить потихоньку,
Принимаю боевую стойку.
Но чем глупо хихикать и руками махать,
Лучше взять гитару и лабать
Свой рок-н-ролл!
А после смерти господь всемогущий
Позовет меня в райские кущи,
Но скажет: «никакого запаха перегара,
И выброси свою гитару».
Я ему отвечу: «великий боже,
Нам с тобой не по пути, похоже,
Отправь меня лучше в преисподни подвал,
Чтобы я там играл
Свой рок-н-ролл!»
Свой рок-н-ролл
© Copyright: Дмитрий Горбоносов, 2016
Свидетельство о публикации №116071606525
Свидетельство о публикации №116071606525
Рецензии
Сотни рук тянутся ко мне, чтобы вырвать кусок,
Ударить ножом, наполнить соком кровосток.
Город дорог, город сожжённых мостов;
Падшие ангелы застигнуты холодным рассветом врасплох.
Бигден 16.07.2016 18:12 • Заявить о нарушении
Ударить ножом, наполнить соком кровосток.
Город дорог, город сожжённых мостов;
Падшие ангелы застигнуты холодным рассветом врасплох.
Бигден 16.07.2016 18:12 • Заявить о нарушении