Ах этот Стрежень, он в груди.
Что заставляет чисто поле.
Цвести ромашковым раздольем,
Сквозь все невзгоды впереди.
Идти, искать свои пути,
Здесь каждый волен выбирать.
Либо на тело синяки,
Да синей пастою в тетрадь.
Писать стихи, о чем то чуждом,
Тем самым становясь родней.
И коротать остаток дней,
На едине, с таким искусством.
Что душу, как не погляди,
Способно вывернуть наружу.
Узреть светило через лужу.
Ах этот Стрежень. Он в груди.
04.06.16
Ах этот Стрежень,
© Copyright: Глеб Пахомов 2, 2016
Свидетельство о публикации №116071601329
Свидетельство о публикации №116071601329
Рецензии
