Деревья чёрные на золоте заката,
И чёрная стоячая вода,
Подёрнутая неподвижной рябью.
Зеленоватый строй осин скрипучих,
И мох травы бесцветной по пригорку,
Склон, устланный сиреневыми листьями,
Сплетенья узловатые рябин,
Подобия застывших гидр,
К воде склонивших кисти алых ягод,
Где в зеркале - немые отраженья
Стволов, бредущих вереницей...
Но вот над силуэтом городским
Со светляками окон
Встал жёлтый серпик на погасшем небе.
Блестят осколки луж. Пора домой.
Спасибо, Елена, за тёплые слова! Я Вас, наверное, разочарую. Всё прозаичнее. Мы гуляли с маленькой дочкой ещё по тому тогда Ленинграду, когда наш Невский район сразу переходил в перелесок, где можно было грибы собирать. И вот я старательно запечатлел этот самый момент наступления сумерок, когда "Пора домой".
Ваше дело - написать, мое дело - прочитать. И вот здесь волшебство начинается. Даже не предполагая этого, автор затрагивает в читателе какие-то струны, просыпается его воображение, что-то, возможно, связанное с его прошлым опытом ( из детства, из книги, из прошлых жизней:), из снов) и возникает это диво-чудо его личного восприятия. Но зачинщик-то АВТОР!
С теплом, теплом к Вам, Сергей Николаевич,
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.