Фоторобот

Нас оставил отец. Семья
полуосиротела разом.
Был в ту пору младенцем я -
беспокойным и кареглазым.

Чуть не каждую ночь кричал,
будто звал беглеца вернуться.
Где сегодня его причал?
Кто спешит ему улыбнуться?

Мать призналась, мотая нить:
"Хороши оказались оба!
И не надо отца винить,
Он - казак. Гуляет до гроба.

Жалко снимки его сожгла
все, что были в альбоме старом -
Помутился разум со зла...
Даже сниться мне перестал он.

Унаследованную стать
в тебе вижу - аж сердцу тошно"
И добавила тихо мать:
"Стал ты вылитый батя - точно..."

"Диво, как на отца похож!" -
молдаванка вослед сказала.
Словно в спину всадила нож,
только раны мне этой мало.

И лечу я куда-то вдаль,
свой рабочий ломая график,
обнаружив одну деталь:
Не любил отец фотографий.

Обожал он сюжет живой,
где березы, трава, скворечник...
Вырубаю я "телик" свой,
и гляжу на прохожих встречных.

Нет родного нигде лица,
хоть кричи средь жилых коробок:
"Помогите найти отца!
Я - его живой фоторобот".