Боль не песок, а скорее вода,
она растекается половодьем по венам,
По клеткам, как точечная слюда,
как не начавшееся к переменам,
И не покидает тела уже никогда.
Просто так, словно маленький паразитик, клещ,
Гложет свой путь через альвеолы;
странно так, медленно,
Словно боясь не успеть, или совсем не боясь,
разбиваясь в волны,
В тихую, неповторимого цвета медь.
Боль не песок, а скорее вода...
© Copyright: Катя Стоун, 2016
Свидетельство о публикации №116071501577
Свидетельство о публикации №116071501577
Рецензии
