Не до веселья тем,
Кто замурован в склепе,
Живьём впечатан в грязи ком.
Что может быть ещё нелепей
Судьбы того, кто ей влеком?
Из комы ведь ему не выйти,
Её, как данность, не принять.
Стоит перед глазами Его Припять,
Лежит на ней забвения печать...
Первопечатнику на редкость тяжело
Свои труды печалью заливать.
И оставляет сель своё село,
Чтоб с саклей новый путь беды начать...
Его Припяти, увы, моей уже не стать!
© Copyright: Кость Ярила, 2016
Свидетельство о публикации №116071501539
Свидетельство о публикации №116071501539
Рецензии