Посвящение прошлому и настоящему. О потерянном и о

Внезапно осознала, Внезапно поняла,
Что жизнь моя и моя судьба – были излишне жестокими
Не ожесточилась только я сама
И из мертвых бабочек, что парили внутри меня,
Я собрала коллекцию, достойную Володи Набокова

Верю в прекрасное, говорю стихами
Верую искренне, но не надеюсь,
Верю всем, кроме людей, газет и рекламы
Верю ящерицам, насекомым и змеям
Мне даже говорили, что я похожа на них
Что под кожей скрывается чешуя
Что у меня есть хвост и ядовитый клык
И как саламандра я не боюсь огня

Но даже холод в зеленых глазах
Что как зеркала впитывали многое и воспринимали
Может быть следствием прошлой печали,  как альманах
Сочинений и биографий мужских,
Что стружкой счищались с стекла, в ножи переплавлено

На мраморе кожи, так много отпечатков
Пальцев, губ, предательств и обмана
Пишу я сразу на бело. Почти без опечаток,
Что для поэта недозволенно и странно.
Стареет за меня портрет возможно
Как в произведении Оскара Уайльда
А может, изнутри, душа стареет вместо кожи
Пропитываясь болью, как бумага ядом.

Круг общения, обретенный мной поневоле, утешения не принесет
Не стих, а записки из мертвого дома
Был бы азарт, тогда и рулетка, и карты, и брат мой не черт
Я бы пропала. Пила бы если была алкоголичкой
Но я вновь напропалую пишу о личном