Высоцкий умер от тоски,
и Блок – от одиночества:
рвалась, как бомба на куски,
душа от духоты.
Ах, как же мне они близки,
но умирать – не хочется,
ведь жизни сочные мазки
желанны и просты.
Вот хорошо бы жить в раю,
о суете не ведая;
везенье знать, иметь друзей
в усиленном строю… -
Но как, у бездны на краю,
свет умножать победою,
когда я не герой в бою –
сижу да кофе пью?
Висят тяжёлые плоды
на дереве познания.
Ведут усталые следы
в неисследимый сад,
где нет унынья и тоски,
нет разочарования,
и расставанья тоже нет,
хотя - под пятьдесят.
Всё в Космосе под силу нам,
всё ширится, всё множится;
и расцветает сад, - как суть,
надеждой молода.
И ни к чему по временам
о Времени тревожиться:
там боли нет, где призрак бед -
как талая вода.
Когда под пятьдесят
© Copyright: Юрий Куимов, 2016
Свидетельство о публикации №116071407113
Свидетельство о публикации №116071407113
Рецензии