снова не спится

Снова не спится, наверно к дождю.
Где дождь, там и моя бессонница.
Я за это дожди не люблю и люблю.
Это, знаешь, когда не жена, не любовница,
но сердце при встрече рвётся на части,
/хотя, встреч никаких и не было/
и живёшь в ожиданьи какого-то счастья;
видишь быль за туманною небылью,
и любишь уже так отчаянно-нежно,
как любят только в последнюю ночь,
и чувствуешь, что не будет как прежде,
что прошлое в прошлом и его не вернёшь,
и не хочешь. Веришь совсем в другое:
это как покупать лотерейный билет,
это как наваждение, как паранойя
в толпе выискивать силуэт,
не зная заранее, есть он там или нет;
на каком-то зверином диком инстинкте,
не мозгами, а всем своим естеством
улавливать запахи, образы, звуки
где-то в генах сидящим, древнейшим чутьём.

Невольно глаза поднимаются в небо:
"Когда же оно наконец упадёт ?" и ждёшь.
Между нами совсем ничего не было,
но оба мы знаем, что что-то всё-таки было.
                Небо упало. Дождь.