Увидимся, Джо

Выверенный запах истории,
непродуваемая лоджия.
Трепещет мой дух в пространстве от вечности -
Джорджия,
где Гена - не окурок имени,
где Цвали - товарищ;
как будто провославная сотня
ищет уют от стеналищ;
долинам вернули суть страдания;
друг, поплачь, как
ласкает плечи своим языком карликовая собачка-
закат.
Закатаны губы всех претендентов,
адептов Тимура -
на что люциферовы сделки, когда свежа легитура
письма, архитектура песен в горах и воя псов,
мне весточку выдал,
в прямом смысле, Сосо.
Пускай камень трещит от столкновения лобового:
мне весточку выдал,
в прямом смысле, Коба.
Оказывается,
женщина не набор штампов,
она - жива,
с ней,
как со станком из меди,
необходимо
налаживать;
оказывается - око не вредит сути да пути,
что невозможно достать рукой - невозможно и превзойти,
где горы царапают неокуратной и не модной прической -
там не до суматохи. И не до лоска
той современности -
культурный мостик:
доброты кто не видал,
как может думать о злости?
Ай, Гена... (Послушай внимательно) Цвале, там нет брода
пить,
как будто
в истине шаришь да видишь
в оба.
Молчи.
Умные любят тишину -
она взрослее шума,
потомок зовет -
Жан-Батиста -
отведать парфюма.