Не ту я видел в своих корках-задворках,
Не ту,с бульваров ярких огней,
Мне не жжет желтизной и пафосом осень,
А серостью вяжет мне сотни петлей.
Она не накрашена ****ским макияжем,
Нет не мини,ни шпилек на ней,
Она бабка,сидящая в шали из бязи,
Ждущая,окончания всех прожитых дней.
Ее слезы без соли давно,
А в глазах отпечаток печали,
Давно и на все ей все равно,
Все места сгнили,
Где ее ждали.
Осень ливнем жалит меня,
Как несказанная фраза,
Ведь не сука,а бабка она,
Сидящая в шали из бязи.
Моя осень
© Copyright: Сид Киллсайд, 2016
Свидетельство о публикации №116071404378
Свидетельство о публикации №116071404378
Рецензии