Жухлость солнца лысину коптит,
Ветхость суфа дрябло сушит кожу.
Я не жду - вот свыше наградит,
Иль потомки дань к ногам возложат.
Не безгрешен. Жалок и смешон
В рвеньи в вечность, да за счет отары.
Я как тот соленый корнишон -
Расчленен толпой на стойке барной.
Не даю советов, не молюсь,
Лишь бреду, вбирая шелест Слова.
Может, зря роняю с желтых уст
Видоизменения листовок?
Нет, найдется ухо и по мне,
Отсекая наносное, внемлет,
Примет верно сторону в войне,
А какую - безразлично. Верно?
Борьба с собой
© Copyright: Никита Владимирович Ткаченко, 2016
Свидетельство о публикации №116071308638
Свидетельство о публикации №116071308638
Рецензии
