На бруствере август. Тонко поют ковыли -
Седые, как память, которую внуки дождались.
У отцов за спиной тогда вдруг не стало земли,
Потому что на ней мы только ещё нарождались.
Мы пришли посмотреть, где воевали отцы.
Мы пришли, чтобы внять их последнему вескому слову.
Здесь кончались начала. Здесь отступали концы.
Здесь зелёная гильза владеет словами живого.
Этот тесный окоп поместил всю, что есть, тишину.
Здесь все чувства земные находят раздолье.
Жизнь продолжена. Птаха, не помня былую войну,
В простреленной каске смостила гнездовье.
На бруствере август. Отцов окропляет роса.
Их юность от нас никогда не закроют вуалью.
Здесь мёртвым живые на век закрывали глаза,
А мёртвые их живым на века открывали...
Старый окоп
© Copyright: Павел Фёдорович Липченко, 2016
Свидетельство о публикации №116071305512
Свидетельство о публикации №116071305512
Рецензии