***

   ИКОНЫ ПЛАЧУТ   
СМИ зачастую
Нас просто дурачат, 
От их сообщений
Живёшь как в бреду.   
Опять раззвонили:
Икона плачет      
Под куполами
В свечном чаду.          

Верить? Не верить?
Но если, но если 
Святые рыдают,
Глядя на нас,               
Наверно, скоро
Земля наша треснет    
От наших мыслей
И выкрутас.               

Когда же последуем
Божьим законам? 
Нас осенит ли
Божественный свет?   
Чтоб, наконец,
Улыбнулись иконы         
Хотя бы раз
За тысячу лет.

* * *
Без хлеба никто никуда.
Достоинства нет выше хлеба.
Дороже, быть может, вода
И, может быть, мирное небо.

Конечно, хлеб можно украсть,
Купить на нечестные деньги.
Имея ружьё или власть,
Отнять калачи и меренги.

Всего лишь пустые слова,
Живущим в презренье к законам,
Все наши людские «права»,
Законы для них не препона.

В природе есть крепче узда: 
Известно любому народу,
Не вырастить хлеб никогда
В презренье к законам природы.

      * * *                * * *
Когда баранов ли, ослов встречаю,
Всех «братьев меньших»
С детства возлюбя,
Я никогда скотов не осуждаю
За то, что в стойлах ходят под себя.

Но завсегда томлюсь я злой печалью,
Когда среди красот родной земли
С досадой,
Возмущённый замечаю,
Чего мы в те красоты привнесли.

Мы – люди, не скоты.
Но люди, где-то,
Себя ведут, как свиньи на столе,
Забыв, что дети солнечного света
Должны беречь жизнь на родной Земле.

Создатель десять заповедей строго
Велел нам непреклонно исполнять.
Сегодня, грешный,
Будь я сыном Бога,
Ещё б одну добавил: «Не нагадь».

              * * *
Я, как-то, вспомнил о былом:
Землянку на лужайке росной –
Нору убогую, где рос я,
И на шесте
Скворечню – птичий дом.

В таких же норах, как зверьё,
Другие семьи рядом жили,
Но для скворцов мы мастерили
Комфортное,
Из дерева, жильё.

В домах, похожих на дворцы.
На виллах, где-нибудь у моря,
В квартирах ли, не зная горя,
Мы все живём,
Но где теперь
Скворечни и скворцы?

           * * *                * * *
Ты низойдёшь ли на старушку-Землю,
Бесплотный Дух вселенского Добра?
Иных желаний ныне не приемлю,
Они – моё забытое вчера.

Добро теперь в разряде дефицита.
Добро из недр планеты не добыть.
Ни нефть, ни газ, ни горы антрацита
Добра никак не смогут заменить.

На долларах весной в швейцарском банке
Ростки Добра едва ли прорастут.
Поднимутся на ней грибы-поганки,
Когда на свалку доллары свезут.   

Среди людей, в больном, заблудшем мире
Ни золота не чту, ни серебра.
Пусть на планете царствие Добра
Взрастёт скорей.
Раскинется пошире.