Море…
И вода солона…
Мойры плетут письмена…
Морок…
Грядущее прет,
Волной разбивая бот…
Один…
Пусто окрест…
С неба дует оркестр…
Оглядываюсь
И иду
Из манды в манду!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.