Молчаливая изгородь из людей
ожидает транспорт.
Середина июля. Расходный день —
созидатель штампов.
Птичьи трели вновь переходят в крик
старика-пропойцы.
На макушки кровель надет парик
из осколков солнца.
Сонный берег пьёт из ладоней волн
эликсир утопий.
Всё вокруг в движении, но мертво —
это бремя копий.
Я смотрю на Волгу, бросая вскользь
то себя, то камень.
И не важно, то или это брось —
ничего не станет.
***
© Copyright: Слава Авалс Пва, 2016
Свидетельство о публикации №116071206335
Свидетельство о публикации №116071206335
Рецензии
