Здесь жаворонок пел только аж летом,
И ягоды клубились по земле,
Приветствуя отчаянно поэта,
Который в вечер жизни обомлел...
Эх, обомлел от красоты природы,
От соков животворных, словно в ряд,
Вдруг устремившихся, так как и Вылы воды
К Тому, Кто никогда не виноват.
Он в нас живёт... чуть-чуть. Повелевает,
Однако, преисподней и землёй;
Он, только Он, Один на свете знает,
Что даже и не знает Цой живой.
Здесь Иван-чай разбуженный проснётся,
Вдогонку за тетрадкой побежит,
Что в рюкзаке болтается и мнётся,
Однако, проще говоря, лежит.
20/06 2016
Бог
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2016
Свидетельство о публикации №116071205792
Свидетельство о публикации №116071205792
Рецензии