Я не люблю, когда на полу вина!
Кто их разлил не спрашиваю я.
Кровью кагора, обагрив руины,
В огне пылает Малая Земля!
Скрип половиц я с детства ненавижу!
Скрип полых лиц бездушием томит.
И кляузников с перьями я вижу,
Над ними гром презрения гремит.
Прозрением одних он озаряет,
Других смятением сметает он с пути.
Надежду в души светлые вселяет,
Да где ж теперь такие-то найти?
Спазмируются тонкие сосуды,
И капилляров рвутся провода.
Наполовину звук идёт оттуда,
Стремимся мы в бездумии куда.
Но всё отчётливее раздаются стоны,
Всё явственнее ужас бытия.
И заставляет нас продуть кингстоны
Подводной лодки, кэп наш, бестия!...
Куда же мы, бес-ямб, с тобою метим?
© Copyright: Кость Ярила, 2016
Свидетельство о публикации №116071201337
Свидетельство о публикации №116071201337
Рецензии