Рваные обои, тесная квартира.
Местные уходят, местные приходят —
Невозможно пялиться в картину,
Что отображает боль.
Звук машин уставших,
Шум незванной гостьи,
На полу все карты,
И уборки просьба.
Не могу проснуться
И привыкнуть к миру,
мысли все сорвутся
И в бегах покинут.
Чувствую муражки,
Не поможет плед мне,
Стали хуже краски
И не в силах петь им.
Мир мой угасает,
Просится он в спячку,
Этот не спасает,
Лишь ласкает пятку.
Время всё уносит,
Шлёт в лицо кулак нам,
Годы не вернутся,
Ведь у волка в пасти.
***
© Copyright: Айдар Акбашев, 2016
Свидетельство о публикации №116071210039
Свидетельство о публикации №116071210039
Рецензии
