Нет идеального для всех
Творенья, рвущегося в душу.
Не всякий оного успех
Воспринимается как чуждый.
Мы как оглохший композитор,
Творим игру свою в тиши;
Но свет наш может возложить
Чистейший смысл в судьбы пюпитр.
В забвеньях яростного дня
Дремучий лес стопой исходим;
На тропах мелочных пародий
Лишь разбазарим жар огня.
Но, взяв воинственный смычок
И как умея им по струнам,
Мы заиграем — браво ль, скудно,
Но так божественно — своё!
11.07.16
Подыгрывать или играть
© Copyright: Валерий Ильин, 2016
Свидетельство о публикации №116071109346
Свидетельство о публикации №116071109346
Рецензии