Раны снова кровью наливаются

Раны снова кровью наливаются,
Эта кровь так приторно сладка.
Мы ошибками былого упиваемся,
А без них - сгорели бы дотла.

Чередой безумия и страсти
Жизнь проносится, как марафон.
Словно крошки хлеба в жадной пасти
Пропадает день у нас за днем.

Сегодня любим, завтра - ненавидим,
Тех простим, кого кляли вчера.
Очень часто мы того не видим,
Что всего важней было для нас.

Сколько сам я проглядел событий важных
И на мелочи их глупо разменял?
Сколько дней непрожитых вчерашних
За спиной в тоске я оставлял?

Сколько судеб я разбил своей рукою?
Ну а сколько жизней сохранил?
Сколько дней отведено побыть собою?
Сколько лет придется маски мне носить?

На две части поделён мир старой раной.
На одной - любовь, свет и покой.
На другой же - ярость, тьмы прохлада,
И очередной нелепый бой.

Как-то так вот получается, что можно
Быть и там, и там самим собой.
Без притворства. Это, в общем-то, не сложно.
Это все, что хитрой нам дано судьбой.