По небу разлетались повара,
Дождями сыпят, варят суп.
И посреди зеленого двора
Мешают смесь из ягод-круп.
На солнце, словно на огне
Кипит и жарится листва.
На сковородке, на самом дне
Шипит и парится трава.
И запах тысячи приправ,
Скрепляют ароматом блюдо,
Цветков, соцветий, нежных трав.
Ах, лето! Ну разве ты не чудо!?
Лето...
© Copyright: Александр Юков, 2016
Свидетельство о публикации №116071103164
Свидетельство о публикации №116071103164
Рецензии