Птицы

Глупая, что же ты делаешь?
Что творишь?
Чьи примеряешь лица?
То вдруг без умолку говоришь,
сочиняя истории, небылицы
на ходу
{не остановиться}...
То уходишь в глухую тишь
и три дня в двух стенах своих сидишь.
Нелюдимая тень.
И о нём молчишь.

То вдруг взлетишь, как детские сны легка,
Будто под сердцем кружатся птицы...
Если коснётся плеча невзначай рука,
в легких уже не воздух, а облака;
ты оживаешь, как будто весной река.
Если он рядом,
все журавли - синицы...
Но эйфория не может все время длиться.

Ты же потом себя не соберёшь, сколько не лги, не сможешь.
Будешь в ладошки озябшие сплевывать снов крупицы...
И выпускать на волю китов под кожей...
Стоят ли жизни размеренной эти птицы?
Ну, же, одумайся! Знаешь, тебе ведь тридцать...
Будет чертовски больно. Опыт здесь не поможет.

Связь отключить. Напиться...
Можно ещё спастись.

Только не смей влюбиться.



09.07.2016