Со стороны

Ты говоришь мне: что тебе!
пиши, стыкуя слов суставы,
а там... потворствуя судьбе,
кружи по лабиринтам славы.

Ты говоришь мне: всё пустяк,
когда пирует вдохновенье
и совершает омовенье
душа – телесного костяк.

Ты говоришь мне: а когда
мы все уйдём за грань беспечно,
тебе не будет так увечно,
как нам, ушедшим навсегда.

Ты судишь мудро, дорогой;
но ты взглянул бы ненароком,
как я, хребет согнув дугой,
пишу, объятый властным роком.

Он не дарует славу мне,
и до неё ли, если ночью
я вижу, слышу, как воочью,
одни слова в сполошном сне.

Моё сознание гласит:
не вдохновение – родитель,
а трудолюбие, сожитель
души, которая кипит.

Которая, не веря в смерть,
осознаёт вполне логично,
что к смерти жизни круговерть
без исключения вторична.

Так для чего же я пишу,
ведь счёт судьбы давно оплачен?
за что свинцовость слов ношу,
когда пороком не означен?

Но нет, я не ищу вины;
скользи зрачком и думай сладко,
что я живу легко и гладко –
всё хорошо со стороны.