Крыса - Редактура

Блистало на улице солнце,
          И блики слепили глаза.
Кареты по улицам мчали,
          Совсем позабыв тормоза.
И в этом назойливом ритме,
          Вздымая вселенскую пыль,
Отнюдь суждено разобраться,
          Где грязная ложь, а где быль.

Весь город изъеден монетой
          И плешью торговых рядов.
Здесь вроде бы каждый свободен,
          Но - раб своих личных оков.
Вон там - ювелирной владелец,
          Огромный доход, но - бедняк:
Ведь он - завсегдатай игорных
          Попал по незнанью впросак.

В проулке - борделя хозяйка,
          Стара, но еще при делах,
Привычно клиентов встречает,
          Пока еще тело – не прах.
На улице - грязный бродяга,
          В округе прослывший вором.
Он - некогда славный художник,
          Но вряд ли кто вспомнит о том.

За кадром - блюститель закона
          И ставленник власти мирской,
Неспешно докурит и бросит -
          Окурок раздавит ногой.
Ему ювелирная платит,
          Ведь та продает суррогат.
Не тронет бордель, ведь услугам
          Бесплатным он рад, хоть женат.

Тем временем будни блистают
          Лишь в строках ведущих газет,
Причиной тому выступают:
          Их страх, капитал, этикет.
"Приличные, в целом, доходы!"
          "Почти безработицы нет!"
"Достигнут успех грандиозный,
          Всего-то за несколько лет!"

Тем временем мирный бродяга,
          Пробравшись сквозь море рядов,
Боясь неумелых шакалов
          И самых матерых воров,
Сюда по нужде он приходит,
          Извечно играя с судьбой.
Как может семейство он кормит,
          Забыв про уют и покой.

Всем только подобное нужно -
          Совсем бесхребетный народ,
В том месяце кто-то ограбил,
          В грядущем быть может убьёт,
В простейшем его разуменьи
          Все это – обдуманный риск.
Бродяги предсмертные стоны
          На деле - крысиный лишь писк.

Но крыс любят, кажется, крепче,
          Их брата тут больше в разы.
Еду завсегда здесь отыщат,
          Пускай занимают низы.
А жизнь бедняка, как картофель -
          Не роскошь, не выигрыш, не куш
Их бог позабыл, Мефистофель
          Не хочет их проклятых душ.

За что же судьбой предначертан
          Их жизни извилистый путь?
Не уж-то они не способны,
          Реальность под нужды согнуть?
И кто же за это в ответе?
          Быть может не та родила?
Нет, друг мой, ты просто ленивый
          И в этом лишь только дела.

Лентяй-дворянин разорится,
          Ленивый бродяга умрёт,
Но крыса ленивой не будет,
          Сдыхать не настал ей черед.
Она оббегает прилавки
          В надежде в какой-то залезть,
Пока не откинулись лапки,
          Ей нужно хоть что-нибудь съесть.

Все мерзко, противно, невкусно,
          Но крысе давно наплевать,
Ведь крысе так хочется выжить,
          Ведь крысе так хочется жрать.
Мясной вдруг увидит прилавок,
          И рядом хозяина нет.
Вославим крысиного бога
          За вкусный и сытный обед.

Но в кадре появится палка,
          Удар вдруг вонзается в бок:
Вернулся хозяин прилавка -
          Крысиный единственный бог
«Здесь самое свежее мясо!» -
         Воскликнет решительно он
Не слышно сквозь возгласы эти
         Крысиный стихающий стон.

Страданий её не увидим -
          Начнем их тогда замечать
Как только старуха с косой
          Зловонную ставит печать
Не делает злыми нас то
          Что мы не придали значенья
Мы лишь стороною проходим
          И этому нет исключенья…