Доза

кусочек счастья в моих руках,
пускай рассыпется в пух и прах,
ладони режет стекло осколками,
и хлещут подло словами колкими,

кто был торговцем, продавшим дозу
минут счастливых - не пишут в прозе,
двоим не хватит такой вот порции,
смотри, мне кажется - смеется солнце,

над наглецами, наивно-юными,
готовы жить средь песчаных дюн,
но их смывает волной прилива,
конец той дозе - и вновь дождливо,

природа гонит ветрами, бурями,
глупцы сидят и глаза зажмурили,
искать торговца, да где ж вновь сыщешь?
тоска растопчет вновь сапожищами,

возьмет на мушку - курок не спустит,
но с поводка всех собак приспустит,
охотник тот еще - и немало страха,
приносит тем, кто купил забаву,

у подворотни, что так опасна,
им обещали, что будет классно,
надолго хватит - на сколько - долго?
взамен отдать что им нужно в долг?

и больше им не найти торговца,
не отличиться от стада овц,
что вдруг купились на ложь о счастье,
и в ненасытной исчезнут пасти,

таких немало, их сотни тысяч,
зачем ты тоже торговца ищешь,
но ежли ты так его взалкал,
платил б за дозу - и здесь вдыхал