Пугало огородное

Это была простая деревенская усадьба.На берегу большого очаровательного озера с тремя островками и чистой зеркальной водой.Возле дома, как и у всех людей ,росли деревья,большие и маленькие,яблони,груши,сливы,в ветвях которых щебетали с утра до вечера птицы.Был конечно же и огород.Не очень большой но хозяевам было достаточно.Что только на нём не росло!вот здесь пару грядок морковки,там -клубника,кабачки,капуста,свекла.Будто злой агрессор половину территории оккупировала картошка,за которую трусливо прятались редис,огурцы и вся остальная белая гвардия.Посреди этой вкусной империи на страже порядка стояло чучело.Пугало огородное, как его величали а скорее дразнили все эти мелкие буржуйчики,которых он вынужден был охранять.Это чучело было всем:и царём ,и подданным,и шутом гороховым.С него смеялись,его уважали,и не замечали когда ему было грустно и хотелось хоть с кем то поговорить.И только тогда когда большие чёрные вороны,словно вражеские бомбардировщики начинали свой блиц-криг,Пугало звали на помощь..Он всегда был добрым.И всегда спешил помочь если было трудно,вороны удирали от него и уже высоко в небе насмехались над ним:"Пугало!Пугало!".Ему было очень плохо.
Дождь. Ветер. ЗНОЙ. Мороз.В любую погоду он вынужден был здесь торчать,а ради чего?Ради этой неблагодарной растительности,ради насмешек?Как это всё надоело!
Ему часто хотелось,чтобы люди которые поставили его здесь,разбили его,чтобы всё это быстрее закончилось.
Иногда ПУГАЛО хотел взлететь.Да,именно взлететь,улететь подальше от этих глупых огурцов,напыщенных помидоров,дотянутся до этого чистого хрустального неба.Не смотря на то что Пугало был просто лишь чучелом,но он был романтиком:ему нравилось мечтать ,размышлять о жизни,считать ночные звёзды,разговаривать с ними.Но никто его не понимал...
В одну страшную ночь его не стало...Был ураган.Ветер,словно большой чёрный пёс сорвавшийся с цепи,с неба будто обрушилось море,молнии большими острыми шпагами рассекали окрестности.А Пугало в это время летел.Летел,гонимый бурей,навстречу долгожданной свободе,долгожданной мечте.Когда он лете-он жил,жил в плену своих бредовых идей,несбыточных грёз.Он мчался в чёрную пропасть ,но видел там свет...Но когда ветер чуть ослаб,Пугало беспомощно рухнул на землю,посреди какого-то поля,в грязь.Его теперь никто не найдёт.И он теперь никому уже не нужен.Но он никогда не пожалеет за это короткий стремительный миг.А на его родном огороде толькосейчас поняли,ЧТО потеряли....